Algo na forma como o sol fura a cortina trouxe de novo aqueles dias perdidos.
Um trecho do livro, fumaça de canela vinda da cozinha, as possibilidades todas que há tanto não. O indefinível de tudo isso misturado formando um mo-men-to.
(lento, sim, tardes de domigo sempre são)
Saudade, ela diz. Sorriso.
Meus olhos na modorra transbordam nostalgia quase sem palavras. E calor.
Se fosse música, sem dúvida um jazz.
